VersosEmNós

Carta para ninguém (3)

2012-01-26T22:23:00.000-03:00

Natal, 19 de Outubro de 2011

Querido, (não sei do que te chamar)

Poderia me explicar, mais uma vez, o motivo pelo qual prefere se comunicar comigo através de cartas? Não entendo essa de “Quero guardar você e suas palavras em suas palavras”. Graças a isso me obrigo a escrever à mão todas as cartas que envio para você e sabe muito bem o quão pesado isso é para mim. Sabe da dificuldade que tenho com elas (as palavras), apesar de ser poeta. Sabe que sangro sempre, e sangro muito, toda vez que seguro uma caneta. Aceitaria bem mais se você me falasse que gosta das minhas palavras e das minhas hemorragias.

Eu tenho premonições, você sabe, e essa noite sonhei com você, mais uma vez. Sonhei que teria, a partir de hoje, quatro dias insanos de pura entrega em uma sala com duas portas, ao seu lado. Você consegue realizar quão insano é essa vontade? Lembra que só nos vimos uma única vez, há três anos? E que desde lá eu sou pura redenção a você? Claro que sim! Perceba, agora, o quanto somos incoerentes: moramos na mesma porra de cidade e só nos comunicamos por carta. Você me diz que sente medo ao discar meu número (e nem sei como você tem meu número). Você é amigo de todos os meus amigos, inclusive os que moram comigo, mas só me visita quando eu não estou em casa. E toda vez que volto, sinto o que acho ser seu cheiro no meu travesseiro, por três dias seguidos. Sabe que isso é meio sádico? Eu sei que você sabe. Mas não entendo, e insisto nisso: diga-me, mais uma vez, qual a razão de você não querer se encontrar comigo? O mesmo ônibus que passa aqui na porta, para na esquina da sua rua. Só me dê um sinal, e eu realizo esses quatro dias de entrega que sonhei, a partir de hoje.

Mas eu falava das premonições. A partir desses quatro dias, você seria meu por um mês completo. Apenas meu e tudo seria descoberta entre eu, você e a cama. Você alargaria meu mundo de uma forma que jamais pensei. Eu, você e a Coca-Cola no café da manhã. Mas a partir daí, você me falaria da dificuldade em me amar. Em uma noite bem quente, na casa de amigos, em mais uma de nossas luas-de-mel sem casamento, você me diria adeus como amor, e olá como amigo. E então eu teria sonhos suados com você e seu abraço, sempre interrompido. Era sempre uma morte, um assalto demorado, mas nós nunca conseguiríamos realizar um toque novamente. Mas, por um mês completo, você seria meu. Seja meu.

Desculpe, mas já derramei sangue o suficiente. Espero que seja o bastante para saciar sua vontade, anyway.

Eu te beijo, longamente, eu te sonho, densamente. Eu sou seu, se quiser, por um mês inteiro.

Adão.

transcendentalismo fútil

2012-01-26T10:47:00.000-03:00

pensar, com glória, em ser
amante carnal do vento
que sobra das colisões com
os grandes prédios

essa curta vida em
movimento

com glória, virar ar para
um bom homem
ser para a cidade um tornado
violento

tornados do sol multicor

Os memes e a "cultura"

2012-01-19T09:02:00.000-03:00

Hoje pela manhã me surpreendi ao ver a história do “Menos Luisa, que está no Canadá” tendo destaque no jornal matutino Bom dia, Brasil, da rede Globo, que foi caracterizado como um fenômeno virtual chamado meme. Quase todas as chamadas incluiam o bordão em suas manchetes.

Mas o que eu acho que mais me surpreendeu, foi a pergunta que me veio a mente logo depois: e porque não?

A “reportagem” explicava que o termo meme vem do grego (mimeme) e designa, genericamente, a repetição de um comportamento específico por um grupo de pessoas. Com o avanço das comunicações e da vida virtual, esse tipo de comportamento tornou-se mais comum. Pois bem, a estudiosa (do que não me lembro agora) explicou que o mais interessante é que esse tipo de ação é capaz de gerar cultura. Daí eu já me imaginei em discussões calorosas com alguns amigos sobre como “a cultura hoje em dia é uma merda, se uma porra de um meme é considerado cultura. Como colocar isso ao lado de pintura, literatura, moda, fotografia...”.

Então eu resolvi pensar melhor. Se a cultura é qualquer tipo de produção humana que designa e representa o homem e a sociedade em que ele vive, não necessariamente como uma imitação (deixando claro que essa concepção de cultura é minha, não a peguei em nenhum livro), porque, então, seria difícil de acreditar que os memes e outros tipos de produção virtual não podem ser considerados cultura? E aí me vem a grande e velha discussão de que “cultura é arte de alta qualidade” e porra e tal. Mas lembremos que, hoje considerados arte, hip-hop, grafite, e outros tipos de manifestações artísticas não eram considerados antes.

O que me parece é que ainda existe muito pré-conceito (sim, assim mesmo), daqueles, do mesmo nível, que muitos de nossos pais nos jogam na cara, como um “homem nasceu pra mulher e não para outro homem”. São as amarras que nos prendem ao passado e suas formas de ver e ser a sociedade.

Os memes podem ser, sim, um reflexo da produção cultural de nossa época e eles cumprem muito bem o papel de refletir a sociedade copiadora, onde o mais importante é estar na “boca do povo”, não importa se por originalidade ou por seguir uma onda. Muita gente prega o triunfo de uma sociedade altamente imagética, dominada por imagens que se repetem se intercalam e se incorporam. Os memes podem fazer parte dessa ação-não reação.

café ruim

2012-01-17T14:38:00.002-03:00

As noites de fim de semana aqui são bem mais amargas do que o meu café ruim. E nem é por solidão, pura e simples. A casa está sempre cheia de amigos. Amigos dormindo, amigos no bar da esquina, amigos na outra ponta da cidade.

E é assim. Não existe um só motivo para acreditar que essa vida é uma merda. Está tudo na mais perfeita ordem. A não ser que, justamente, Isso seja A merda.

Daí eu puxo uma cadeira para frente da janela, fico olhando as luzes acenderem e apagarem nos prédios vizinhos, nos carros que passam. Fico vendo as pessoas passarem na rua, mesmo não estando mais em horário de ônibus. Não sei.

Eu fico enxergando essa maliciosa ordem cósmica urbana. E, sei lá, como é possível viver aqui? Como ser feliz? E onde mais se viveria? “Aqui ninguém vai pro céu”. E o céu é meio laranja. Meio vomitado, ácido. Concreto demais. Onde é que eu posso esconder os sonhos por aqui? Tem mofo demais aí por fora...

disritmia

2012-01-13T19:42:00.003-03:00

ele nem sabe como dizer o que sente

essa outra parte de mim

mas sabe que se fosse caminhando daqui até o caminho do mar

furaria os pés nos cacos quentes do sol

tem pessoas nas ruas dizendo que ele é louco

mas é fácil de encontrá-lo

passa o dia inteiro rodando de ônibus pela cidade

lendo poesia com um olho

e com o outro contando os carros quebrados

os acidentes

as pessoas simples

hoje

2012-01-13T12:02:00.000-03:00

É estranho estar do outro lado e não é nada confortável, como eu sempre maldisse que era. O tempo passa e você aprende a respeitar as andanças malfeitas do mundo. Não são escolhas. São imposições cósmicas. Só pra sentir menos peso, a gente acredita.

dois versos

2012-01-13T00:08:00.000-03:00

Assovie na parada, pegue o ônibus pra Lua espere uma volta
completa e me encontre lá também, sozinho, comendo estrelas

(Para @anaguas_ e @oldtricks)

de um sonho que tive quando sabia que isso não era mais um fato

2012-01-11T11:42:00.002-03:00

apareça aqui, você que eu quis chamar de amor

venha trazido pela música

não importa o barulho mortal da cidade

eu espero você em versos alheios

pitoresco

com armações de metal nas janelas de casa

eu pendurei vários corpos

fiz uma árvore linda de órgãos

desde sempre eu soube

que você queria seu amor com morte

e vários punhais de prata

prontos pra sacrifícios lunares

aqui

eu comprei um coração sadio para você comer

e deixar o meu

não o destrua

me deixe acabar comigo sozinho

eu sei do mar que existe ali perto

eu sei me afogar

só espero ser capaz de me matar sob seu olhar

2011-12-14T21:41:00.000-03:00

andar esperando o chão mudar embaixo de seus pés

sabendo que a cidade mente várias coisas às suas costas

que cada esquina muda toda vez que você passa

que nada

nada

é o mesmo dois dias seguidos

não se pode ser eterno numa cidade efêmera

até a rotina é tão metamorfótica quanto o vento

só não existem olhos para perceber isso

procissão

2011-11-26T19:24:00.001-03:00

Vai indo o homem como se tivesse caminho à contra luz

No meio dos prédios brancos

Os pés bem rachados molham o asfalto

Com fluido de veia

A cabeça segue reta olhando sempre à frente e contratando gente

Seguindo seu rastro de sangue na rua

Parece uma multidão de 3 ou 4

Que não importa ao homem fazendo exercício na rua sem carros

Que não importa à mulher lavando roupa na janela pequena do apartamento

Os olhos sempre meio negros olham mas preferem não ver

Taxar de louco

Escorregar pela massa grande e mal cheirosa da rotina

Sair andando sozinho recrutando quem passar com espírito vazio

Parece loucura

um estrangeiro na legião

2011-11-05T12:04:00.000-03:00

eu enfrentei a cidade sozinho

a tarde

eu fugi do conhecimento da mímesis cinza do concreto e do asfalto preto

me refugiei caçando poetas na livraria ao lado da farmácia

eu dedilhei flores roxas

eu plantei tijolos

eu corri no meio do trânsito

sem mala nem asa preta

eu me joguei de peito do primeiro andar

mas quando eu vou morrer?

tem que esperar pra ver, talvez no fim da semana sua morte chegue por encomenda

está em falta

pra viagem

2011-10-16T08:33:00.000-03:00

sangue de tinta grossa
aditivado
exaltado e enjaulado nas
duas capas do livro
nas duas vias do cruzamento

cheiro de menino
de amor de menino

cheiro de morte em poesia

.

círculo

2011-10-08T19:24:00.000-03:00

Ele me pegou em casa, disse que ia limpar a minha alma, que eu não me preocupasse com nada e nem bebesse muita água. Disse que precisava de um lugar calmo no meio da cidade, pediu para que eu contasse de trás pra frente o número da minha idade e segurou na minha mão, me beijou os olhos, acariciou meus lábios e me disse que íamos subir a rua que fica ao lado do viaduto. Disse que ia limpar a minha alma. Quando chegamos na usina abandonada subindo a rua ao lado do viaduto, ele tinha levado mais alguns caras. Formavam um círculo. Ele me beijou a boca, me pediu para não ter medo. Disse que minha alma ficaria limpa. Quando fecharam o círculo, eu já estava quase chegando ao um. Ele me pediu para parar no dois, disse que eu tinha que esquecer meu nome agora e depois fechar os olhos. Ele segurou meu dedo, cortou meu pulso de leve e queimou a ferida com uma vela. Eu não vi mais nada e ele me disse que eu estava preparado para esquecer do mundo, desde criança. Me deu outro beijo, lambeu o dedo e passou na minha ferida. Falou que me curaria, que a saliva dele limparia minha vida, pediu para me deixar desmaiar, esquecer da usina, chegar ao um...

pó

2011-09-25T15:13:00.000-03:00

para Lucas Rocha

tenho três tijolos

plantados em vasos de barro

mas acho que não deu tempo suficiente

nenhuma vítima ainda nasceu

qual será o adubo que faz crescer os mundos de fantasia

colados por plataformas medidas

ao mundo da poeira da pouca imaginação

onde uma barra de ouro não é nada mais

que uma pobre barra de ouro?

será

que se eu rodar o dedo falar palavras em português mesmo

mas dizendo coisas que não tem fibra de vidro

ou plástico reciclado

será

que alguma coisa muda num mundo mudo

cego e surdo de trânsito superior

- Deus está no semáforo,

metade dos anjos se perderam na nuvem de poeira

e o garoto embaixo do campo de batalha humanístico

enfia a cabeça num livro

vai se perdendo do mundo se perdendo

APOESIA E A REDE, OU A WEBPOESIA (SE VOCÊ TEM PACIÊNCIA PARA TANTOS NOVOS CONCEITOS ARBITRÁRIOS)

2011-09-19T23:35:00.000-03:00

A literatura morreu depois do modernismo. Antes dele ela já estava em estado de transição, como vários autores fazem questão de demonstrar (Mallarmé é um deles). Mas ela não se extinguiu. O que temos hoje nas mãos, às vezes nos livros, é o cadáver da literatura que resiste ficar corado mesmo sem precisar de gelo.

A literatura do nosso século encontrou força na cultura pop, assim como a literatura do fim do século XX encontrou bases no cinema e na fotografia.

Mas parece que uma modalidade de texto literário não tem visibilidade fora dos círculos da alta elite consumidora de literatura: a poesia. De fato, o número de poetas famosos recentemente só tem diminuído, ao passo que os ficcionistas e cronistas só aumentam.

A poesia não está nas editoras, nos livros, nas livrarias, porque não é aí que ela precisa estar. Aí ela não terá quase força. A poesia precisa estar onde a revolução se encontra, e em nosso século a revolução está na web. Nem parece que está, mas ainda é lá que passamos grande parte de nosso tempo, é lá que construímos grande parte dos nossos conceitos e adquirimos conhecimento de forma rápida, pungente e transitória.

A poesia no nosso século é isso. Recentemente impregnada com os temas da fragmentação natural e filial do ser humano; dos espaços vazios e concêntricos das cidades localizados no meio das pessoas que correm para trabalhar, que roubam bolsas e celulares; dos grafitis simulando um ser vivo disforme, como muitos de nós somos.

Assim como acreditaram que com a internet escreveríamos cada vez menos, o advento da comunicação via rede não extinguiu a poesia. Pelo contrário, deu a ela um campo frio para esquentar, um campo cheio de mato para capinar, uma pele lisinha e coberta de tecidos de informações para atrapalhar e mazelar.

A poesia na rede sustenta um medo que muitos dos intectualoides da literatura tinham medo: deixar de falar de sentimentos estáveis e falsos para tratar do vazio da existência humana entre as máquinas, as paredes, o concreto e o trânsito; de ser apoesia. Poesia ainda é revolução. Ainda está viva, só que morando embaixo de um viaduto diferente.

(A.D.S.)

simetria

2011-09-11T11:30:00.000-03:00

com alguma arma qualquer na mão, ele condena o resto da humanidade

mata uma mãe e chora quando a própria mãe é morta

implorando a Deus um motivo

perdendo a fé na justiça divina que antes havia acreditado o ter escolhido

nunca aconteceram falhas, além de algumas vidas jogadas num campo qualquer

além da dignidade de alguns

mas chora, como se não soubesse

chora, achando que é o único no mundo a sentir dor

achando que ninguém entende

querendo que alguém tenha pena de seu sofrimento

e o livre da maldição da morte do amor de alguém

alguém dele, não alguém de outro

- ele era feroz, ria enquanto semeava balas no corpo dos outros

ria enquanto alguém chorava até morrer

estuprava uma avó, uma mãe

matava um filho e ria

via sangue e ria

era feroz, um animal

que tem vontades e sonhos e desejos humanos agora

humano agora, como alguém foi um dia na mira de sua arma

como alguém implorou para continuar sendo

em algum lugar onde alguma bala varou a cabeça de alguém

lá dentro encontrou laços sanguíneos

lembranças felizes sanguíneas

ele chora no caixão da mãe e pede a Deus para dar sentido a essa simetria

caído

2011-09-09T09:18:00.000-03:00

não finja estar olhando

o mundo inteiro está queimando num grito de morte

vivemos um sonho de morte

e todos esperando o dia que sua grande espada flamejante

cortará o trânsito, moverá prédios velhos do caminho

(sadismo, misturado com síndrome do pânico)

um grande voyeur cria o mundo e se sente feliz enquanto o barco navega

mas quando a água começa a entrar, não existe mais capitão

os profetas estão órfãos

tem servos bêbados esperando uma revelação

nada parece bom o suficiente quando nem água nem fogo resolvem

ardem boca, olhos e ouvidos

e qualquer individualismo humano arde

em chamas, tem um homem em chamas

tem balas correndo caminhos aéreos como se fossem pragas bíblicas

tem nomes caindo, tem filhos, tem irmãos, tem avós caindo

e aí vem a música percorrendo o mundo

tem carros parados abandonados em viadutos destruídos

tem fogo no céu, tem água no chão e tem humanos flutuando no poder

dos anjos

aqueles que pagaram –queimados

e os que não pagaram, mas perderam a língua com o bolso cheio de dinheiro dos outros

-queimados

eu vi na rua um garoto olhando pro céu

contando sempre até quatro

juro que ele não tem mais tempo

nem dentes e nem fé, crianças tem um novo jeito de ter fé

mas nunca há culpado, nem nós, nem nunca

o mundo veio para fazer todas as músicas que falavam de um amanhecer

parecerem extremamente idiotas

tem gente rindo, gritando que avisou

tem gente se matando, matando outros, matando qualquer coisa

-a resposta

tem alguns rindo, os que antes choravam todas as noites até adormecer

dormiam com lágrimas ao invés de travesseiros

para alguém isso só pode ser lindo

mas olhe bem, não há mal pelas ruas

tudo está impregnado de extrema bondade e açúcar

as ruas estão carameladas

as mesas estão cheias de comida

e os olhos de todos estão podres

tem um garoto lambendo as tripas de um rato atropelado na rua

tem um mundo acabando

animais ainda não falam

nem conseguem prever catástrofes, como pensavam

por isso estamos assim, enterrados em gente morta

tem o grupo que não se desapega –venera

correm de semáforo em semáforo, jurando que Deus está no verde

o purgatório no amarelo e quando tudo fica vermelho sempre alguém morre

e como tudo fica vermelho!

mas não tem nada caindo, a não ser gente

não existem furacões

gafanhotos nem sangue jorrando das torneiras

nem seca nem filhos morrendo nem medo

não há medo –venera

e nem as coisas são só cinza e poeira

existem cores jogadas, como por acaso. Nada está destruído, mas tudo muito bagunçado

-vozes

-convulsões

-tripas de rato

ainda existe um caminho para se percorrer, sem tijolos ou concreto

sem cidade, sem campo, nem escuro nem muito claro, sem plantas –desmatado

o outro lado parece bem mais democrático

não há divisão, não há bolhas de escudo

ou tecnologia atômica que dê jeito

tem muita gente no mundo

tem muita gente no mundo (repita uma vez para cada censo, ciência, espermatozóide ou crime cometido; para cada perdão, arranque um fio de cabelo)

tem um adormecido na cidade, de olhos muito abertos, rodando nas órbitas

vivemos um sonho de morte

vivemos um calafrio –DI-SEA-SE

THERES TOO MANY TONGUES IN THE WORLD

THERES TOO MANY TONGUES IN THE WORLD (repita, se achar necessário)

e aí vem a menina, que julga ser a borboleta de estimação da morte

que julga voar na cabeça de quem morrerá

que julga ser certa, ser escolhida para viver, depois que todos forem

tem muita ciência no mundo

tem muita ciência no mundo (não repita –irrelevante)

e nesse caso a luz não servirá, eu já segui

tem um túnel, tem coisas repetidas, tem coisas caídas, tem asas queimadas

tem muita prata, tem muita bala, tem poucos carros e muita poeira

e no fim tem um menino meio sujo, desesperado, chorando rodeado de brinquedos quebrados...

brigando com fósforos na chuva

brigando com a roda que escreve as profecias

Ensolação. Parte 1

2011-04-15T23:22:00.002-03:00

Dessa vez ele estava correndo e lhe pareceu, e a mim também depois da trombada que ele irá dar novamente no cara de camisa amarela, que é correndo que a vida toma decisões, ela não tem muito tempo para planos, as coisas precisam acontecer rápidas e é rápido que ela tem a idéia para mudar. Ele sentiu como se o caminho que o levaria naturalmente sem empecilhos até sua sala se distorcia e o transportava para outra região não muito conhecida, mas ainda familiar, ele sabia que estava no mesmo lugar, só que em um ângulo diferente. E agora o boooom (a trombada) e o ‘cara, desculpa novamente’ (a mão estendida) e o medo (outra vez a corrida para longe, mas agora tomando o caminho de volta que o levou sem empecilhos até sua sala. Como da outra vez, a trombada mexeu na sua cabeça por dentro, bem clínico, como uma reviravolta no cérebro, mas se a primeira trombada havia revirado, a segunda desreviraria, tudo deveria estar no lugar, mas como o caminho que se distorceu, a cabeça não revirou, ela pulou, rodou, e se misturou, agora nem de longe (se um dia saísse do coma mental em que entrara no momento da segunda trombada) seria o mesmo novamente).

Quando voltou para casa não falou nem duas palavras e se trancou no quarto, era normal, mas dessa vez ligou a TV que não desligaria nunca mais, estaria ali captando e transmitindo o mundo e ele sem se importar já que agora vive esse surrealismo distorcido, que deveria ser nada mais que o real, como a negação de uma negação. Mas não é.

E agora algumas explicações: sim, o cara de camisa amarela apareceu na sua mente mais algumas vezes sempre de camisa amarela. O nome dele (não do cara de camisa amarela, o dele) é Raul. Raul, o estudante que não tem tempo para vida. Nada mudou em Raul, ele não se tornou mais extrovertido, mais amigo, não começou a usar drogas nem a beber, não comeu a mais a partir disso, sempre a mesma coisa. E isso deveria ser a conseqüência da reviravolta do surrealismo vital que ele estava vivendo (deveria ser o real, mas como já disse, não era). É bem mais simples que isso: não havia nada para mudar. Vocês verão: tudo será o mesmo, com exceção de um novo avatar de ser humano em sua vida. O cara de camisa amarela.

Raul pintou o quarto inteiro de amarelo durante uma madrugada (não dormia muito, apenas algumas duas ou três horas por dia, uns 4 dias por semana), colocou tudo de dentro do seu quarto para o corredor e aproveitou que seus colegas estavam dormindo e ele poderia fazer tudo sem perguntas. Pintou tudo e antes do café da manhã já estava seco. Colocou tudo novamente para dentro do quarto, encostou a cama na parede e dormiu sua uma hora de sono necessária na quarta feira.

Acordou e foi para a aula, seguiu o mesmo caminho, comendo a mesma fruta de sempre, assistiu a mesma aula, entrou na biblioteca e pegou os mesmos livros, voltou pelo mesmo caminho e se trancou no quarto onde a TV ainda estava ligada. Se jogou na cama e abriu os olhos por horas sem piscar para limpá-los, no fim da tarde sentia como uma duna em cada um. Tomou banho, não jantou (não comia muito) e saiu para a rua. Está lá olhando o céu e conversando com um cara estranho que as mãos ficam a apenas 10 centímetros do chão e um metro e noventa de distância da cabeça. É um sujeito muito alto, com braços maiores que o tronco e as pernas, de rosto escuro e voz rouca, esganiçada. Estão frente a frente e Raul esboça um sorriso amarelo tanto quanto a parede de seu quarto.

Monólogo em duas partes (Prológo de 'Ensolação')

2011-03-19T19:07:00.000-03:00

Parte um (Ele)

Ele era um garoto como eu, como você. Ambições se misturavam com os livros da faculdade em cima de sua cama. O computador ligado. Tudo igual das sete da manhã até as 3 da madrugada, mas no período em que dormia (nas poucas vezes que dormia), sonhava, e assim nunca poderia ser igual. Um sonho é um pedaço de conhecido que se tranca num casulo estranho e vira a expectativa do estranho, do desconhecido num sono leve, às vezes pesado e temeroso. Se sentia tranqüilo e satisfeito com o agora, mas não podia conceber a idéia de que o agora viraria o futuro com a mesma cor, o mesmo tempo, ele precisava fazer com que fosse diferente, apesar de saber intensamente que não queria, só precisava de um motivo, ou se desfazer de um que já tinha. Para tanto perdia todo seu tempo com sua cabeça voltada para dentro, falava pouco, comia pouco. Dormia pouco, sonhava muito. Tinha poucos amigos, basicamente os que moravam com ele. E naquele dia todos estavam saindo de casa pintados e com faixas, iam reivindicar por algum direito estudantil que ele não tinha o menor interesse. Não lutaria feito louco por um direito que ele perderia daqui a um ano. Mas foi, queria virar os olhos para o lado contrário de sua mente, nem que fosse por meia hora.

Ele foi, muitos gritos e ele de braços cruzados. Pisaram seu pé, puxaram seu cabelo e passaram a mão em sua bunda. Ele se sentiu extremamente incomodado quando decidiu virar rápido e ir embora. Esbarrou em alguém amarelo, só sentiu a cor raspar o rosto e seu braço. Já no chão viu uma mão estendida e um cara pedindo desculpas, a camisa amarela. Deixou a mão no ar e correu muito, o mais rápido que podia, sentindo o toque amarelo no rosto, como um beijo.

Parte dois (Eu)

Você é, eu sou o nome da contradição. Não por ter em mim tudo que há de dúbio no universo, mas só por existir. Minha vida é uma música triste, ela diz: você tem a dor do mundo estocada no seu corpo. Mas eu sou igual, tenho os mesmos medos de todos, mas em mim há um mecanismo que transforma tudo em dor. O mecanismo age toda hora, até quando durmo, até quando estou no banho e choro vendo um besouro perder a vida na água que meu corpo apara do chuveiro e redireciona diretamente para cima dele.

Não quero ser mais que alguém, não quero ser digno de pena, mas choro sempre que me vejo de fora, tendo contato humano, sei que o outro me sente estranho, me sente frio e cadavérico. Sei que o que faz tudo se afastar de mim é esse vapor gélido que sai dessa máquina acoplada ao meu coração que filtra meu sangue bom e o mistura com mágoa, angústia e sofrimento de boa qualidade.

2011-03-09T20:22:00.001-03:00

Não tenho mais lágrimas. Faz muito tempo que meu rosto não é molhado por minhas lágrimas. Pelas de outros sim, pelas de muitos. Eu choro por dentro. Não nesse senso comum de dizer que é sentimental. Nem choro no coração. Eu choro numa cachoeira que fica em algum lugar perto do meu estômago e que gela tudo aqui por dentro. Eu ando sempre sorrindo, eu aprendi a andar sempre sorrindo, é necessidade mesmo. Eu sempre precisei viver, mesmo que nunca quisesse isso de verdade. Mas dentro de mim é território alagado e é meu. Eu não mando nele, mas ainda é meu. Eu permaneço em pé nesse mundo por convenção. Ninguém nunca me perguntou se eu queria estar aqui. Eu sempre preferi viver na minha mente. É um lugar vazio, escuro em certos cantos, mas em outros é cheio de luz, de poeira e tem um cheiro de algodão doce.

Uma parte da minha mente é uma grande bola rosa com sabor saturado de açúcar. Com aquela música de carrossel. Tem música aqui, bem em cima da cachoeira. Eu não sei como, e no dia que eu descobrir eu quero trocar tudo por coisas que eu possa não saber de novo. Eu gastei muito tempo me livrando das coisas agarradas a saberes e a certezas que havia dentro de mim. Eu gastei muito tempo pintando minhas janelas para que meus vizinhos não me vissem. Mas esse nem era eu. Nunca tomei medidas para privar meu interior dos outros. Só nunca quiseram enxergá-lo.

Como um parque de diversões. Você passa horas na fila dos seus brinquedos favoritos, mas não olha para aqueles antigos, você quer os modernos. Mas, mesmo sem você, o carrossel girará para alguém com um algodão doce na cabeça e uma cachoeira em cima do estômago. Isso de que as coisas passam, não é verdade, elas só se permitem se esquecer dentro de alguém, eu deixei algumas coisas se esquecerem em mim. Eu deixei minha infância ser perdida dentro de mim, passando das maldades juvenis dos meus primos, até o desgosto de descobrir que criança não é gente, pelo menos não para os adultos, mas para um carrossel...

Da adolescência eu não perdi nada em mim, pelo contrário, eu expeli muito, quase tudo e o resto ficou por aí, no bolso da calça de algum garoto magro, de ombros largos e beijo tímido. Minha vida adulta não tem nada para se perder, nem quis se encontrar em nada ainda. Desde que descobri a cachoeira e o algodão doce, eu simplesmente acordei todo dia, coloquei meu sorriso e me deixei vazar por dentro. Ninguém me via, todos me davam bom dia, mas eu, dentro de mim, sempre ouvia a música de carrossel, eu brincando esquecido em algum lugar escuro, cheio de poeira, e a cachoeira sempre chorando.

Políum

2011-02-20T13:31:00.000-03:00

Modo de usar:
Obs.: É importante não ler o poema antes que os passos a seguir sejam feitos.

1º Carregue as 4 músicas, mas não ouça nenhuma, apenas carregue.
2º Dê play nas 4 músicas em sequência, é importante que as 4 toquem ao mesmo tempo.
3º Enquanto as 4 músicas tocarem ao mesmo tempo leia o poema, se acabar de ler antes que as 4 acabem de tocar, espere até que todas acabem antes de ler a mensagem que está entre parenteses ao final do poema. Só a leia depois que as músicas acabarem de tocar.

Políum

1º ou I

A parte má de mim,

sim, eu tenho,

não quer ser herói de feriado.

Gosta de rasgar carne com o dente,

de dormir no chão frio,

de saber que pode ser mais,

mas quer apenas o suficiente, como você.

Sabe que o mundo me precisa,

mas para merda com ele,

sou primitivo nessa forma,

quase cavernal. Tenho medo da

vida em conjunto, não gosto

do futuro nas estrelas, sou selvagem, como você.

Eu nego meus nãos, só

para ter o gosto de saber que

não concordo com ninguém,

como você.

Nesse estado, eu como você.

2º ou II

Eu tenho olhos tristes

em dias úteis, eu choro

com a chuva, eu uivo de raiva

mas choro de medo.

Eu uivo sozinho, vejo todos

como árvores e não quero

preservar esse ambiente.

Sou um pobre louco que

tem medo do que pode

fazer a si mesmo, sou tão

devastador quanto fogo

em uma poça de água.

Eu choro, só de ouvir meu

nome eu choro, porque não sou eu

que ele denomina, é alguma

outra coisa menos perdida

que eu.

3º ou III

Eu acredito no amor sacrificial. Aquele que precisa tomar algo para revelar-se. Ele me disse que era assim, disse ao mundo todo que o amor tinha que ser reinventado. Isso antes de saber como ele hoje é vendido até aos mais indignos. Não é digno de amar o ser que não pode sacrificar algo de si. Sim, há dor. Ah! A Dor é só o sinal de que seu sacrifício fora aceito. É como árvore podada que entrega um ramo, derrama seiva e combina os dois, reabsorvendo a essência para crescer outro. O amor pode ser eterno, sim ele me disse, mas eterno também será o sacrifício. Amor não se alimenta de amor, ele se alimenta de nós. Quem ama sem ser amado é porque não recebe um sacrifício em troca do que fora sacrificado. A culpa não é sua, nem do universo, é do ser medíocre, o seu amado, que não sabe o gosto que tem perder uma parte de si para ganhar amor fora de uma lata, sem cartão, desembrulhado. Eu sou só sacrifício, sou eterno sacrificado.

4º ou IV

Existiu um tempo, o

tempo dos meus deuses, em

que ser livre era ser feliz.

Hoje, ser livre é utopia

num quarto branco, num céu cinza.

Eu quis cantar revolução, mas

o par capaz de mim, vive numa

outra galáxia.

Eu ainda quero ser mais,

você está vendo que eu quero, mas

sou tão ocupado com as pequenas

prisões, que meus olhos continuam

fechados.

Eu rezo, rezo aos meus deuses

sujos de raiva, bêbados, os verdadeiros, os

Deuses de verdade, que abram

meus olhos, que sangrem

minhas mãos para pintar

as paredes.

O céu dos loucos é meu

paraíso, o lugar onde medo

e dor são dádivas, onde eu

sou irmão de um humano

tão sofrido quanto eu, com

chagas nos pulsos, inscrições

de sangue na nuca.

Eu sonho com o lugar, onde

Hinos de revolução são preces, onde

ser maldito é ser um

Deus diferente, pecado,

sacrificado, mas honrado

por ter gritado e mesmo silenciado

de alguma forma ele acendeu uma

chama de divindade no meio da

humanidade imunda.

5º ou V

“E embriagado o poeta engolia o Universo” (Rimbaud)

(Agora pense em exatamente como se sentiu ao ouvir as 4 músicas ao mesmo tempo enquanto lia os fragmentos do poema, cada um contendo um sentimento diferente, uma tônica diferente. Se você tentou focar nos sentimentos e as músicas te atrapalharam; se você se sentiu opaco, esparso, irritado e não conseguiu entender nada, é assim que meu coração e minha mente são.)

2011-01-28T21:21:00.002-03:00

um pesadelo também é um sonho

"Everytime you close your eyes"

2011-01-25T20:47:00.001-03:00

Não faz muito tempo, as luzes do meu quarto começaram a piscar ao anoitecer. Todas as noites, a noite toda. Piscam às vezes rápidas, às vezes devagar. A luz piscando cai sobre a cama e derrama uma sombra na parede. Não faz muito tempo, eu comecei a brincar de sombras ao invés de dormir. Algumas noites, por pouco tempo. A sombra respingada no chão, eu apanhava com os dedos sujos mesmo, sem higiene que fosse para a escuridão.

A sombra derramada intercalava estados luminosamente dolorosos e relaxantes escuridões rítmicas. Eu liguei a música, a sombra entrava no ritmo, ela tinha a batida da música. Ia caindo, sendo jogada, despejada no ritmo da música. Eu brincava de sombras na parede e sujava minha mão sem nem mais tirar a sombra que escorreu para o chão. A sombra pulsava tão forte e tão forte, que me respingava inteiro, minha roupa de dormir, minha janela dupla e meu travesseiro.

Não era uma sombra que tingia permanentemente nada. Ela saia com água, mas se escondia no canto ao lado da minha cama. Eu não tinha medo dela, ela tinha medo da luz piscando. Era como se fosse uma mangueira, a luz, jogando água, a sombra, por todo meu quarto. Como eu poderia culpá-la por ser sombra e escura? Eu dei o canto do meu quarto para ela.

Com o tempo ela foi crescendo e tomou o outro canto do meu quarto e a música, ela batia sozinha sem ajuda. Agora sim ela estava forte, meu quarto serviu de incubadora. Mas quem quer se livrar do seio doce da mãe? Ela não queria. E tomou meu quarto. Eu não sabia, mas ela foi trazendo terra, um pouquinho a cada noite, no bico, preparando o ninho. Tomou uma das luzes e a tomada na qual ela estava ligada. Se sentiu mais a vontade, eu sentia ela se acomodar, nem a via, mas sentia mesmo, como a pele do seu amor na hora do gozo, que invade seus poros e se impregna do seu cheiro deixando o dele em você. Eu já tinha o cheiro dela. Continuei em minha cama, noite após noite, cuidando bem, fechando as janelas durante o dia para que ela não se sentisse fraca e durante a noite eu ficava quietinho em minha cama, esperando o dia chegar para fechar a janela.

Com o tempo ela tomou a outra luz e a outra tomada. A essa altura já tinha engolido minha mesa, meus tênis que estavam no chão, o par de meias sujas (o único par que eu tinha), o ventilador (ela climatizava o ambiente agora, era fresco e acolhedor). Comeu até as aspas que eu sempre conservei à esquerda e à direita de mim. Até o anjo que eu havia ganhado, se foi no meio dela. O que sobrou, depois que ela engoliu minha cama, foram os espaços exatos dos meus pés, pegada-a-pegada no caminho para fora do meu quarto. Eu segui e a deixei lá, mas e agora, para onde que eu devo ir? Ela esqueceu de me dizer.

"Que melodia tirará o meu amor da cama dele? Que melodia o verá nos meus braços novamente?"

2011-01-20T19:33:00.006-03:00

(Obs.: dê play na música para ouvi-la enquanto lê o conto.)

Estamos nós, nessa pequena casa de dois andares, apertada entre outras casas de dois andares, em uma rua apertada, mas diante de um mar que dá para todos os caminhos do mundo. Estamos nós no início, no meio e no fim do mundo, cultivando carinhos diários como flores coloridas na janela do primeiro andar.

Durante as manhãs eu gosto de ver o Sol bocejar da janela enquanto eu começo a sentir seus movimentos desde seus sonhos. Sinto seu corpo todo tornando à vida do ensaio que é o sono. Você me abraça e com a cabeça estrategicamente colocada perto de meus ouvidos me diz com uma voz gasta de mundo onírico que o acordeão é a nossa trilha perfeita. Eu acho graça em como sua mente renascida não sabe bem do que está falando. Nossa música perfeita, querido, são nossos olhos, nossos pelos e sentidos que descem em cascata por esta janela e viram partitura para aquele acordeão. Você sorri do meu romantismo indispensável como o Sol e o mar da manhã.

Você gosta de gastar os dias na janela, e eu vendo como tudo aquilo é horrível em comparação à tua pele dita pelo acordeão e a tua pele, que eu sinto. Não há possibilidades..., você diz, O que?, Não há possibilidades... uma loucura será sempre um amor misturado com mar e música de acordeão. Querido, você me chama, eu sinto falta de suas palavras e a forma como elas me desenham para você. Você é insubstituível, eu digo isso vendo você banhado de Sol e o vento do mar balançando seus lindos cabelos soltos, Por isso, eu suspiro, dei minhas palavras para aquele mar, talvez estejam na praia, no meio das conchas, aguardando para serem apanhadas por mãos de crianças. Vamos buscá-las, você insiste e justo nesse momento o acordeão soa triste. Eu me sinto vazio e tenho a sensação de perder você.

É como a sensação de se perder em frente a um espelho. Existe a moldura limitando seu espaço, mas existe a imagem infinita de você diante dele. Você está na minha frente, beijando meus pés e eu sinto que te perdi para o mar e o mundo. Como se sua pele branca fosse manchada de um pingo marrom de tempo, como se por sua voz chorosa eu já só sentisse um fantasma encapuzado, se escondendo com medo de mim.

Eu vim a tão longe para chorar por te ter e você me abraça desesperado. Como você pode ser tão belo sendo só você? Como você pode ser a pessoa mais doce do mundo e desse mar que vai ao mundo só por ser você? Por que insiste em apanhar palavras na praia? Olhe-se no espelho e ame a si. Toda vez que me vejo no espelho eu só choro por não ver o fundo de mim. Querido, você me chama choroso a atenção depois de algum tempo, quebrei todos os espelhos, eu me fiz em mil pedaços agora no mar, eu sou como você agora, um corpo sem fundo, somos incompletos os dois, mas somos os dois juntos, e o acordeão soa ainda mais belo dessa forma perdida sem causa, foi sempre assim que ouviu isso? Dessa forma eu sei que posso te amar bem mais, sem qualquer barreira invisível que seja entre você e eu, e isso tudo.

Sem título [em homenagem ao silêncio]

2011-01-11T18:43:00.000-03:00

Eu descobri que meu amor pleno é o da palavra. Por isso vivi de buscar garotos na internet para amá-los através de suas palavras. Mas eu não renegava a porção de imagem que eles me davam às vezes. Quase sempre não passava de um mês, o assunto acabava, acabavam-se as palavras e meu amor ia também. Eu amo as palavras. Mas o destino é feito de coisas não previsíveis, ao contrário do meu gosto pelo controle do mundo, eu não controlo o destino, eu não controlei o meu e nem o dele. A primeira vez que o senti (ele que me achou) foi através de algumas palavras, não vi rosto, não vi silhueta borrada por câmera online, eu só vi algumas frases e eu queria ver mais. Começamos a conversar online e não foi diferente, acabou o assunto, acabaram as palavras e acabou o amor. Passei meses novamente, amando algumas palavras alheias, mas tudo acabava sempre. Eu não controlava nada. Eu era como um garanhão amante de outra porção humana, abstrata, mas bem concreta em minha frente, na tela. Eu ainda tinha o contato dele, raramente nos falávamos e esses momentos sempre eram especiais. A doçura de uma palavra tão bela ocasionalmente me fez insistir e depois de algum tempo eu o sentia em palavras todo dia. Sentia-o me abraçando, me beijando, sentia seu carinho, seu calor. Mas ele quis passar da palavra. Para ele a porção física era importante, a biológica. Para mim passou a ser, mas eu tive medo que tudo isso estragasse a mágica de suas palavras. Mas ficamos juntos, de frente um para o outro e ele não me disse absolutamente nada. Sempre me falou que era tímido e comigo em especial não teria coragem de falar. E ele não falava, era importante para ele o contato. Se eu disser que me incomodou, será mentira. Não me incomodou. Mas eu sentia falta de suas palavras. Ocasionalmente, apenas ocasionalmente, ele me dava algumas. E era por esses momentos que eu passava meses esperando. O momento em que ele alimentaria meu amor com a própria palavra. Não que eu não o amasse por ele mesmo. Sim, eu amava. E era justamente por isso que eu passava meses esperando por uma palavra que fosse. Ele entendeu perfeitamente do que eu precisava. Era de um silêncio capaz de me fazer digerir e processar meu sentimento. Eu passei amar o seu silêncio, além de sua palavra e sua figura. O silêncio do abraço, o silêncio quente do beijo, da mão na minha mão, da cabeça no meu colo. E a palavra pela qual eu passava meses esperando, “eu-te-amo”. Não poderia não amar esse silêncio.

Dedicado à você.

Carta para ninguém (2)

2011-01-02T16:42:00.000-03:00

Eu não quero que você sinta pena de mim

Mas só escolhi te contar

Porque não tenho mais ninguém com quem conversar

Você não é importante e agora não tenho medo de dizer

Você é nada

E tenho certeza que se não te conhecesse

Nada mudaria em minha vida

Você é nada

Só preciso de alguém para ler isso

E sei perfeitamente que não vai contar nada do que lerá aqui a ninguém

Sei também que não tem amigos

Eu não sou seu amigo

Eu só não quero sair desse mundo sentindo que não faço parte dele

Mesmo que tudo que reste de mim

Seja a caligrafia do meu computador

Em um pedaço de papel

Que acredito um pouco que você queimará ao ler as três primeiras linhas escritas nele

Mas se não queimar

É lucro

E se queimar

Não importa

Não vou saber mesmo

Prefiro acreditar agora que não existe um mundo além desse onde a substância humana que não é matéria vive depois que a matéria deixa de ser o que nasceu pra ser

Eu só quero ser egoísta nesse momento

Quero pensar em mim e acreditar que você é uma pessoa que tem uma vida perfeita

Mesmo tendo a certeza que você não tem

Mas agora acredito que sim

Que você não tem problemas

E que dorme sorrindo da mesma forma como acorda sem motivos

Quero dizer que o suspiro que sai de dentro de minhas narinas

Ainda sai

Não sei por quê

Quero dizer que me sinto sozinho

Mesmo tendo ao meu lado o meu melhor amigo

Que ri de minhas doenças

Que joga sal nos meus olhos para vê-los vermelhos e dizer que só assim tenho motivos para chorar

Que joga cerveja em minha cama na tentativa de me fazer entender que meu fígado só foi feito para filtrar o álcool e que o álcool foi feito só para turvar minha mente e que minha mente foi feita não para se ocupar com livros pensamentos e preocupações mas unicamente para tentar traçar planos de ter ressacas três vezes ao dia

Nesse resto de folha não quero falar de amor

Quero continuar sendo egoísta e reclamar da vida perfeita que sempre tive

Mas que por qual motivo

Insisto em dizer que foi unicamente uma droga

E agora entendo que foi de fato

Se não

As facas não estariam apontadas para pontos do meu corpo onde se cortados possivelmente morrerei em segundos

Ter uma infância feliz

Uma adolescência estressante como toda adolescência deve ser

Uma juventude sexualmente ativa três parceiros por semana

Não é sinal de que correu tudo bem

Mas você não sabe do que estou falando

Nem eu sei mais o que tudo isso significa

Para você certamente nada

Já que sei que me odeia mas permanece do meu lado por ter inveja de mim

Assim como fico do lado dele por ter inveja dele

E ele do lado de outro talvez até de mim por ter inveja de minha inteligência

Mas algo em mim tinha que chamar atenção

Já que minha beleza se concentra unicamente na profundidade e na tristeza de meus olhos

Mas infelizmente mostrar o currículo é sem duvida alguma a pior maneira de se conseguir uma transa casual

No mínimo o que se consegue são caras iguais a você (eu)

E só o que se (eu) busca(o) é alguém que tenha a beleza como seu melhor atributo

Ela é essencial

A inteligência compra tudo

Menos amor

Mas não vou falar de amor

Amor é só a desculpa perfeita de quem tem preguiça de ser racional

Quero dizer que uma hora tudo tem que terminar e antecipar essa hora não é um erro

Já que ela chegará de qualquer forma

O tempo é unicamente uma abstração psicótica humana que tem a necessidade de normatizar tudo e deixar algo como o dia que muda três vezes escapar do senso humano de regra era algo inaceitável

Não sei de que serve o tempo

Só para ser perdido

Para ser esquecido

E para passar devagar

Quando deveria nem existir

Olhar em volta

E viver o clichê pré-histórico do “sozinho na multidão” só deixa o ritmo interno de minha alma cada vez mais lento

Agora achei o motivo pelo qual te mantenho ao meu lado

Me ajuda saber que você está sempre pior que eu

E se não entendeu o motivo real de tudo isso

Eu te digo

Que aqui pus em prática todo o meu material de sedução

Aconselho a re-ler tudo

Quantas vezes quiser antes de queimar este papel

Só termino

Dizendo que um ponto final

Seria a coisa mais previsível que eu poderia te dar

E deixar tudo assim entreaberto

A faca corta e deixa o corte aberto

Por onde o sangue escorre até não existir mais nenhuma gota

Assim termino a carta

Com um corte de uma faca

Para que eu escorra dela até não existir mais de mim aqui

~~E agora decida~~

~~Qual minha forma real de morrer~~

caçador

2010-12-07T14:39:00.000-03:00

Tropecei e desci a rua rolando. Ralei pé cabeça braço direito calcanhar direito bunda. O sangue ficou no chão e eu sabia que ele sentia o cheiro de sangue. Não ouvia, não via, sentia cheiro. Ele pulou de cima do prédio no começo da rua. Levantou a cabeça para a direita e eu consegui ver as narinas dele se contraindo e me farejando. Colocou as mãos no chão e tomou pose de animal. Gemia baixo, grunhia. A rua só tinha uma saída, um beco onde só cabia alguém que tivesse a metade do meu corpo. Eu via azul, azulado, branco e muito preto. Eu respirava quente, transpirava frio. Ele chegou até a primeira poça do meu sangue e lambeu. Eu percebi que ele gostava da caçada e queria que eu fugisse mais. Eu queria me entregar e acabar com tudo, queria ver aquele sorriso plástico teatral manchado de sangue, eu queria vê-lo rindo. Ia agüentar ele começando a me comer pelas pernas, depois os dedos das mãos, um por um, como se fossem pés de galinha. Comendo meus músculos com vontade, chupando o sangue que escorria pela parte do meu corpo que ainda estivesse inteira. Devoraria o resto da minha perna e me deixaria com a outra inteira para rastejar e deixar aquilo um pouco mais prazeroso. E eu, só com uma perna, corri pelo beco pequeno, a outra metade do corpo que me sobraria ali entre as paredes eu ofertei a ele. Ele conseguia passar com facilidade ali. Diminuía o corpo até parecer uma cobra, rastejando pela parede, como uma lagartixa. Pulava de uma parede para outra como uma aranha. Me amarrava nas teias e me via debater, eu jurava poder ouvir risadas. Ele pulou da parede, voou por cima de mim e caiu na minha frente. Fazia movimentos estranhos com a cabeça, como se não tivesse ossos para sustentá-la. Tinha roupas velhas, tiradas de grandes baús, manchadas de sangue de outro, alguém que como eu fugiu, mas se entregou rápido e que talvez tenha sobrado um pedaço, perto de onde eu estava. Azul, azulado, branco e frio. As escamas nas mãos roçavam umas nas outras e faziam um barulho estranho, ferrões em cima das sobrancelhas (não tinha olhos, mas tinha sobrancelhas), a cauda. Essas partes animais do corpo dele se mexiam. Sozinhas. E parecia que cada uma delas já havia escolhido uma parte do meu corpo para destroçar. Voava ao meu redor, expunha os dentes afiados e mergulhava em mim, cada vez levava algo mais.

2010-11-21T12:23:00.003-03:00

Achou as árvores do pátio do condomínio lindas. Eram de verdade, lindas. Chegou pela manhã. Eu havia preparado um almoço, lembro que sempre gostamos de comer muito e bem, tanto que quando saímos da adolescência começamos a engordar e ele me propôs exercícios físicos, para trabalhar o corpo, “ficarmos irresistíveis”. Eu tinha muita preguiça, mas gostava do ambiente da academia. Gostava do pseudo-amor-próprio que se cultivava por ali. Eu me sentia infectado por tudo. Além de ser infectado pelas micoses, eu era infectado pelo falso amor próprio. Ele era bem mais bonito que eu, e conseguiu ter uns quatro caras da academia, eu só consegui um. Ele dizia ter inveja da minha inteligência, eu tinha inveja do corpo dele, bem mais modelado que o meu, “não vou comer ninguém com minha massa cinzenta, as pessoas transam com seu pau e não com sua filosofia”. Ele ria, sabia que era verdade, sabia que eu tinha inveja do corpo dele. Menos da bunda, a minha era maior. Mas nem era o que interessava nisso tudo. Tinha um rosto lindo, era invejado mesmo. Fazia uns dois anos que não nos víamos e eu o convidei para passar um fim de semana na minha casa. Veio. Fiz o almoço. Comemos e rimos muito, perguntou pelo meu namorado, disse que não tinha tempo para isso. Mentira. Ele me disse. Havia conhecido um carinha pela net, e perguntou se podíamos recebê-lo na minha casa. Claro, sem problemas. Vinha à tarde, depois das três. Eu tinha um quarto a mais. E eu morava sozinho, sem problemas. Ele parou um pouco na minha biblioteca. Viu Caio, disse que já tinha ouvido falar sobre ele, mas nunca leu nada. Pedi que lesse um conto, rápido. E ele disse que se excitou. Rimos muito. Era bom estarmos próximos novamente. Pensei muito, nesses anos que moro sozinho, sobre o que é a amizade depois da adolescência. Nem parece ser a mesma coisa, o mesmo sentimento. Mas ele trazia algo de antigamente. Eu cresci rápido, bem antes que ele. Me modernizei rápido e ultrapassei isso mais rápido ainda. Era um ser meio homem, meio livro, meio computador. Pós-moderno, como o cara do laboratório que eu peguei quando cheguei aqui me disse que eu era. Sofria muito, eu sofria mesmo. Mas depois do terceiro assalto isso passou. No quarto assalto eu gostei. Vi que o assaltando estava excitado e eu entendi que, pelo menos para aquele, roubar alguém era mais que maldade ou necessidade, era prazer mais que sexual. Ele gostou de Caio. Achou lindo. Mas disse para me agradar, viu que eu lia muito sobre ele. Aliás, sempre foi assim. Ele fingia interesse no que era meu para me agradar. Sabia que eu já me sentia estranho demais diante de todos. E sempre me senti mesmo. Nunca disse a ele que eu sabia que ele era mais um daqueles que me achavam estranho. Gostava da amizade dele e só de ele fingir que não me achava estranho isso já era muito. Ele não mudou nada. Só está mais bonito. O cara chegou, eu tinha vinho. Bebemos e conversamos um pouco. Saí para o meu escritório/biblioteca para deixá-los sozinhos. Eles foram para o quarto e eu fiquei no janelão da minha sala que dava para as árvores bonitas do pátio. As crianças passaram e riram, falaram comigo. Eu era uma boa pessoa dentro daquele condomínio. Eu e o vinho éramos. Eu e Caio, que fui ler. Eu era uma personagem dele. Idêntico. Se ele tivesse me conhecido, me beijado, certeza que eu estaria em um dos contos dele. Certeza. Na praia, nu, algo assim. Fui na cozinha pegar outra garrafa de vinho e escutei eles dois. Estavam muito bem. Voltei para a minha sala e voltei a ler e o vinho. Não lembro quanto tempo eles passaram fodendo, mas ele veio assustado, parecia meio drogado, “ele cortou meu dedo, porra, ele cortou meu dedo”.

ainda

2010-10-24T19:11:00.004-03:00

Eu fico rolando na cama e pensando, é engraçado não saber quem é aquela pessoa que eu verei amanhã e não conseguir imaginar quem será, alguém que eu nunca vi. Quer dizer, não existem tantas pessoas assim no mundo. E nem todas elas gostam de sorvete com vodka. Não consigo imaginar, na porta, quem são as pessoas que estão dentro do bar. Mas só de abrir a porta eu já vejo o homem de cabelo oleoso, a mulher de sutiã aparecendo e o dono do bar, avental sujo, limpando um copo com um pano, nem é um copo, é só a mão dele. E no ponto de ônibus, é estranho ver aquelas pessoas pela primeira vez, a sensação de que eles não são ninguém e que nem eram nada antes de você os ver. Como se nascessem por geração espontânea no momento em que você está passando pela rua. O acidente, é estranho não poder prevê-lo, não saber que é você que estava no ponto de ônibus há dois minutos e agora está embaixo do carro. É estranho não prever o raio de luz vindo distante, se aproximando. E pensar, que não será mais nada. Que acabou. Não dá pra saber que acabou. Acabou?

Adão

2010-10-16T20:55:00.000-03:00

Ele procurou um lugar em silêncio. Foi para baixo da ponte que dava acesso a saída da cidade. Não era tranqüilo, mas tranqüilidade sempre lhe lembrou morte. O barulho dos carros em cima da sua cabeça poderia fazer o mesmo, mas pelo menos não era silêncio. Ele quis, ele quis ter alguém e por um tempo ele conseguiu. Não um namorado, mas amigos foram suficientes. Eram suficientes como o vento, eram suficientes como falar, eram suficientes como a suficiência, o querer de algo achando que ele é necessário. Eram assim, um achismo de necessidade.

Pensou na faculdade, nos alunos e na sua mãe. Pensou em amá-la, mas não conseguia. Pensou no pai e no irmão, nada de amor ali. Pensou nos amigos e sentiu um frio, como um cubo de gelo dentro do pulmão. Um frio que caia, caia, caia e suspirava. O frio suspirava, estava vivo dentro dele. Nem chegava a ser um vazio. Era um frio mesmo, um espaço grande, mas gelado dentro dele.

Pensou em Deus. Pensou em como queria que ele estivesse ali, aparecesse tão de repente e dissesse que nada era verdade. Que sentir-se sozinho é ilusão (já ouviu isso dos amigos, mas não havia amor nos amigos, não conseguiu acreditar). Quis ver o rosto de Deus, quis ver que ele tinha espinhas, que tinha o rosto queimado do sol e que tinha os cabelos quebrados. Quis ver as mãos de Deus, com calos e com unhas mal-feitas. Mas lembrou que não acreditava nele e sabia que nada do que ele não acreditava existia, como o amor.

Pensou no que o fazia se ligar aos outros. Pensou em algo que pudesse acreditar e pensou que o que ele podia acreditar seria o amor. Então pensou onde encontrar, pensou nos amigos e na família. Na forma como aquelas pessoas estavam dispostas ao seu redor, como num jogo de damas, cada um em uma base, dois não podiam ficar na mesma. Existia um limite, entre quem é de uma cor e quem é de outra. Era assim, um limite entre tudo. Entre ele e a família, limite entre ele e os amigos e entre ele e o resto, porque ninguém era como ele. Nem Deus era, então também não existia amor em Deus.

Como amar alguém que não é uma parte de você? Como amar alguém que está para além dos seus limites e que não pode cruzá-los? Como amar alguém que não pode esticar os braços e te abraçar, porque não pode sair de sua zona.

Percebeu que não havia amor em nada ali. Percebeu que estava em sua base e ela impunha um limite e uma condição, nada de amor. Foi quando percebeu que os olhares carinhosos que sua mãe lhe lançava nada mais era do que vontade, vontade do amor dele. O pai, percebeu que não era tão mal assim, ele queria amá-lo e o irmão também. Mas era só vontade, amor ali não podia existir. Não se pode amar alguém que não consegue ultrapassar seus limites e ser uma parte de você, é como um quebra-cabeças, sabe? Falta sempre uma parte, não que ela seja necessária, é necessária como o mesmo achismo necessário. É só uma falta e um limite. Percebeu que era só isso.

um corte e pronto

2010-10-10T14:07:00.002-03:00

Fazia tempo que não gozavamos, assim, juntos. O corpo dele brilha com a luz que entra da janela e fica cada vez mais apetitoso com o vento que bate em seu peito e chega até meu nariz. Perfeito, é só assim que somos. Cada vez que o sinto dentro de mim penso em matemática e como nós dois conseguimos frustrá-la. Aqui, nesse espaço de nós dois, um mais um se torna um completo, nada de dois fragmentos. Ele é todo meu encaixe, e só ele. É bom dormir, temos que trabalhar.

Eu bem que poderia não agüentar toda essa luxúria que tem nosso quarto. Mas não consigo dizer não ao ver o corpo dele em cima de mim. Gozamos de novo e vamos tomar café. Ele tem os primeiros horários, eu tenho apenas os últimos da manhã. Na terça feira nunca almoçamos juntos. Estou em sala e ele em reuniões com alunos. Vou voltar para a cama e dormir mais um pouco, sentir o cheiro dele nos lençóis. Do meu homem. Só de nos imaginar em cima daquela cama eu fico excitado, latejando, quase em estado de pedra. Gozar sozinho não é a mesma coisa, mas mesmo assim ainda é bom.

A televisão noticia mais um caso de violência. Dessa vez uma filha que mata o pai: “ela ria enquanto atirava na cabeça do pai” (disse a mãe da garota). Perguntada sobre o porquê de ter feito ato tão cruel, a menina respondeu que acha divertido os desenhos onde pessoas morrem, “eu só quis brincar como fazem os desenhos, quando papai acordar amanhã vamos fazer o contrário, ele atira em mim, é divertido”. É um absurdo, veja como estamos, para onde vamos. Nossas crianças acham interessante ver gente morrendo. Isso é um absurdo. Acabamos de receber uma notícia de última hora, 7 foram mortos em assalto a banco no centro da cidade, ao tentar fugir, o assaltante bateu em um carro, matando o motorista, e logo em seguida quando foi alcançado pela polícia o bandido também foi morto.

É realmente um absurdo. Às vezes imagino o que poderia acontecer no sinal, perto da universidade, aquela viaduto escuro. Tenho medo de uma arma, ou de alguém jogar uma pedra em meu carro. Tenho medo de deixar meu marido sair nesse mundo sozinho. Com tantas sombras e tanto mal a cada esquina, é só cruzar o portão do condomínio. Acho que não vou trabalhar hoje, não ia fazer nada de importante mesmo. Acho melhor ligar pra universidade e mandar avisar aos alunos. Aproveito e ligo pra ele pra saber como está. Tenho medo de que algo ruim aconteça.

Já é noite e ele não voltou. Deus, será que aconteceu algo ruim. Ele não atende o celular. Deve estar no trânsito, ou morto. Se ele chegasse em estado grave em um hospital ninguém me ligaria. A mãe dele também não me diria nada. Acho melhor ligar para os hospitais do caminho de casa, quem sabe.

Nada, ele não está lá. Pode estar em uma ambulância presa no trânsito. Deus.

Até que enfim ele chegou. Vamos fazer sexo, assim consigo ver se ele está inteiro.

Gozamos. E nada falta nele. Vamos jantar. Menti que estava indisposto, por isso não fui trabalhar. Ele não se mostra preocupado. Ali jogado no sofá, assistindo ao jornal: bandidos foram mortos em tiroteio com a polícia.

É melhor fechar as janelas. Alguém pode pular o muro do condomínio. Não sei, tenho medo. Tenho medo de que alguém possa fazer mal a ele. Tenho medo de que alguém o machuque. Eu não posso deixar que nada de ruim aconteça a ele. Eu preciso fazer alguma coisa. Eu sou o marido dele, o responsável por ele. Preciso cuidar dele. Não vou deixar que ninguém o mate. Prefiro vê-lo morrer pelas minhas mãos do que pelas mãos de outro. Eu o amo. Os outros não. Uma faca. Será rápido. Ele estará seguro depois. E eu o terei salvo do mal além daquela porta. É isso. Só um corte e pronto.

caetano

2010-10-01T09:18:00.002-03:00

a poeira ficou no mar
na superficie que é uma saudade

a lembrança ficou na terra
na dor que é sentir falta

o tempo é sozinho
solitário
e me elegeu seu sucessor
e desde já tratou de tudo

pra que eu me acostume a ser eterno
e
sozinho

sem nada que sirva de chão
onde caiam minhas lágrimas

Caetano é sinal
sempre
seja aqui
seja em Portugal

Adão

2010-09-20T23:27:00.000-03:00

Ele olhava o mar sentado, enquanto o homem que o havia feito sair de todo lugar seguro estava deitado de bruços na areia avermelhada. A água era o lugar mais longe onde já havia pousado os olhos. Mais bravio, mais perigoso. E agora curiosamente era o lugar mais familiar que podia encontrar a tantos quilômetros longe de casa e de qualquer um que pudesse abraçá-lo. Amanhecia devagar, as pessoas começavam a deixar a praia, indo pra lugar que não importa, os pescadores passavam pelo garoto sentado, pela areia avermelhada naquele ponto e não viam. Viam a areia, viam o homem, mas o garoto, o que ele era de verdade, não viam. Viam um choro, baixo, um peso no meio do sol que subia e cegava um pouco. Uma nuvem em formato de vazio... um buraco no céu. O garoto se levantou, olhou para trás, a areia perto dele já estava avermelhada também. Olhou ao redor e só havia um barco no mar. Caminhou até a água, deixou o mar lavar um pouco o vermelho de seus pés. E saiu pra procurar o lugar seguro que um abraço pode ser. Ainda chorava, ainda tremia de frio. Mas o coração pegava fogo e ele preferia que estivesse tão frio quanto a água. A praia era longa, vazia... um barco lá atrás. O peso no sol aumentava. A praia era longa... um abraço seguro. O mar não o daria.

umcoração

2010-09-07T17:05:00.000-03:00

I (humano)

eu tenho umcoração

escondido
faminto

dependente químico

umcoração

longe
ausente
amante do mar

eu tenho umcoração

que tem uma música
só dele
guardada nele
junto com a fome

umcoração

indistinto
normal
comum

choroso

e solitário

II (cósmico)

nebuloso

umcoração com pó de cometa
comendo poeira de estrela

tão fundo
azul escuro

tão longe
tão fundo

III (marítimo)

bem longe
vem no vento

umcoração do mar

profundo
animal marinho

de um coral distante

sonhando uma terra
"vem no vento

vem no vento
pensa na beira do mar"

quimera

2010-08-25T23:48:00.002-03:00

você move crepúsculos
com um dos olhos

mas não consegue mexer
no tempo
no caminho do espaço

e brinca com o contorno
das formas do universo
faltando sempre metade

garoto, me espere pro jantar
sou o homem do sono
você o do fogo

eu dou o sonho
você a fogueira

nós somos o caos

txt 1

2010-08-20T23:31:00.001-03:00

Eu estava sentado, esperando o ônibus, fones no ouvido, olhar desfocado e meio tenso, como sempre. Eu vi quando ele se aproximou, me chamou atenção o jeito como movimentava o mundo ao redor dele. Mas só por instantes. Continuei preso na minha música. Mais 4 pessoas apareceram na parada e logo subiram no primeiro ônibus que passou. Ficamos eu e ele. Tentava não olhar diretamente para ele, mas eu conseguia ver ele massageando o pau através da calça. Minutos e ele veio até mim, me levantou pelo pescoço e me puxando pela cintura encostou meu peito no dele. Pediu minha carteira, meus cartões, investigou minha mochila e achou meu livro de poesias de Rimbaud e ficou feliz, pegou meu tocador de mp3, mas me deixou com o celular e o computador. Ele me segurou no queixo e me beijou, quente, olhou nos meus olhos e disse obrigado.

sussurro

2010-08-14T20:59:00.001-03:00

vai rendendo uma voz baixa
assim
o caminho
fica tranquilo
mesmo que seguido

da dor de ser só caminho

só na linha reta
pelo caminho do mar

onde onda
quebra
branca

em violenta
lentidão

e leva de volta
ao fundo de sua maré
areia

e o ouvido
treinado
finge ser levado

de volta por todo caminho
imitando maré
imitando onda

quebrando em silêncio natural
um sussurro do mar

cardume

2010-08-12T00:28:00.002-03:00

na obscuridade líquida
na hora dos náufragos

cardumes de peixes cegos
cheiro de carne no cristal

sangue na porta

hora da morte
dos relógios d'água

gota
gota

hora do sol
hora do vapor
hora da chuva
chuva

hora da obscuridade líquida
____________________________
inspirado no poema "Relógio" de Orides Fontela (o qual faço questão de ler no mínimo umas vinte vezes por semana).

último romance (ou última poesia [ou último amor])

2010-08-05T21:02:00.000-03:00

um desejo

cantar
cantar um último romance
bem baixinho
no ouvido de alguém

enquanto o medo do mundo
for o alimento
a vitamina

correr na rua
amar
sentir a chuva

mas é tudo medo
por que sair de casa
já é muito se aventurar

luz pra sempre

2010-07-28T21:42:00.001-03:00

só amor é digno de rima
de fogo
das notas mais agudas
e das mais improváveis melodias alternativas

de poste
crush
de morte

só amor é digno de ônibus
de luz pra sempre
de lágrimas
eternamente

só

aliança

2010-07-20T20:00:00.000-03:00

quando estes pés
o cão sem plumas alcançaram
Pernambuco inteiro chorou
e sangrou óleo de motor
dos poros escorreu chorume
e eu
amante incondicional
abracei toda imundice
corpórea e amei a alma alva
e de cheiro doce
de tributos mal taxados
etiquetados e vendidos
sem nota fiscal

quando este coração
recebeu o beijo de adeus do cão sem plumas
estes olhos choraram pedras e diamantes
destes poros
ouro puro escorreu e quando
se percebeu a falta
esta alma
agora também alva
prometeu que voltaria
ainda limpa
um dia

festas da solidão

2010-07-16T22:10:00.000-03:00

a música vem
de fora
o ruído que faz
os fios de energia
cortando vento

as cores na sala dançam
em volta do papel
escrito em nome
mil palavras
que não dizem nada

o corpo tem um pé
e um olho molhado

a casa
tem as paredes
e um chão molhado

no teto
veias penduradas
formando o desenho
da loucura perfeita

é hora de dormir

overdose II

2010-07-11T23:42:00.000-03:00

1. 19' (desde) 89

Outra Lua passou
E o Sol esqueceu de nascer,
Eu ainda sei quem sou,
Mas as pessoas não conseguem me ver

Nem se eu mentir
Eu sei que ninguém vai ver
E eu não consigo fingir
Simplesmente parecer ser

Um dia se eu errar
E cegar o dom
Se esforce, tente lembrar
De que eu fui e posso ser bom

Em quanto tempo se faz uma vida?
Sei que se leva menos pra destruí-la
Apenas alguns segundos
E as verdades são tão parecidas
Com as dores suprimidas
De uns grilos mudos

Minhas pontes de Carbono cresceram
Meus sonhos apareceram,
Mas só por alguns minutos

2. à 00:00 (à zero hora)

Lá estava ela,
Era uma noite escura e fria
E em sua mão havia uma vela
Que uma lágrima quente escorria

Eu a olhei,
Fui um belo mentiroso,
Fingi, um coração despedacei,
Sua pele tingi de um amor rancoroso

Um véu, flores e um sonho,
O vento soprou, outra lágrima rolou
Tão feroz como um redemoinho
Tocou,
Amou,
Chorou,
A música do seu coração parou

Na noite mais escura...
- Meu coração não bate,
Mesmo assim ele se parte!
Pelo tempo continuaria sua procura

A neblina cobriu os pés,
Minha mente bebia sandices,
Portava no peito as Santas Fés
E o relógio batia as doze tolices

- Para amar não há barreiras,
Viva na terra com os seus,
Mas lembre de minhas palavras verdadeiras
Quando pensar que me disse Adeus!

3. a dama mãe da noite

à Daniela Araújo

Dama dos cabelos cor da noite,
Com um sorriso de estrelas,
Tece doces caminhos por entre flores
Explodindo o céu em supernovas

A lua canta a seus olhos,
Que de um fervor intenso se embreagam
Os pássaros a ti cantam saudosos
Que os ventos frente a teu poder se entregam

O Sol teu rosto quer iluminar,
O universo teu brilho vive a invejar
Seu poder de ser a eterna dona

A Luz a sua vontade obedece,
O dia a ti entoa preces,
À mãe da noite, a soberana!

4. a fênix

No abismo mais profundo,
No escuro, lá no fundo
Queima a chama acessa
Do desejo mais soturno,
Do querer mais obscuro,
O estraçalhar da presa

Uma lágrima de fogo
Desce, vai queimando todo
O escudo, antes rubro
Agora é cor do mundo,
Um tom abaixo do mudo,
Um cinza meio escuro

O fim só é o começo,
Um passo mais, um tropeço,
O pó ao pó só voltará
Se no fim houver começo
Se o mundo não teme-lo
Não crer que tudo findará

Não definitivamente
Porque o sempre só o mente
O fim, do ciclo do fogo
A fênix é que não mente
Finda e começa sempre
Para viver tudo de novo

5. a mais bela canção

Nas horas se perdeu o medo
De ter de novo a mesma lembrança
De ser descoberto o segredo
De que sou tão frágil quanto uma criança

Sofro com um medo novo
Sofro até com a esperança

E na minha cabeça voa um corvo
Que aparece toda vez e sempre
Que noto o horizonte torto
Quando ouço a musica fúnebre

Que toca nos vãos do espaço
Se refazendo na minha frente

Contando os passos
E esperando o certo
Se parecer com os traços
Do errado que está mais perto

Do errado que está presente
E assim parece correto

E essa voz impertinente
Que grita e me tira a paz
Que me diz que esse presente
Não volta nunca: "nunca mais"

Me mete medo então
De não ser capaz

De domar meu futuro numa canção
De achar que não sou capaz
De seguir em frente, não:
Nunca, nunca mais...

Foi-se embora minha paz
Foi-se na mão
Então de quem é capaz
De fazer por mim a mais bela canção

evangelho de adão (ou o evangelho Neon)

2010-07-09T20:18:00.001-03:00

ame ao próximo
como é capaz de odiar-se

.

meu sangue é azul neon
em contraste de opostos
com o céu em tons de preto
e muito escuro neon

o raio aqui é neon rosa

choque

!

o ar é escuro céu
e meu pulmão

seco.

das fábricas
antes chaminés
saem perfis cerebrais
em chipsnano
com nascimento
vida
vida
reciclagem
vida

programação...

o pecado transmutado
hoje é negação
o que é orgânico nasce com um não
para se usar em frente ao espelho

as paredes são de chumbo
e pólvora de uma só vez

a árvore única
bebe óleo
e urina gás
um pouco ainda vital
por enquanto

e os olhos são só vazios

e os pés

e eu
quem sabe sou eu
e você
quem sabe se é você
no meio de tudo isso

e o neon escorre
pelos buracos invisiveis do céu

NADA
NADA
NADA

tudo é nada.

"mas como deus pode estar em coisas
tão pobres assim?"

e se ele
no plano alto
me ama
porque não quer que eu saiba?

Adão

2010-07-03T11:46:00.000-03:00

Ele saiu da minha casa tentando se conter dentro das calças. Olhava a chuva esbarrando em seu corpo e sentia vergonha da natureza de homem que pulsava no meio de suas pernas. Ele decidiu correr na intenção de o vento gelado ir tirando de sua pele a vergonha quente e úmida que ele sentia. Via os postes correndo ao contrário, cada vez mais rápidos e mais postes cada vez mais. O chão parecia mole e ele sentia que algo saia de seu corpo numa textura estranha de vida. Sentiu-se sugado por mim, ele só sabia que era eu, mas nem lembrava quem eu era. Parou embaixo de um poste com luz amarela e ficou respirando o ar denso junto com água e engasgando de vez em quando. Sentia frio, mas não se encolhia para se esquentar. Quanto mais frio, mais sentia o corpo aberto e seco quanto mais água caia sobre ele. Foi olhando as paredes das casas da rua que ele viu a presença púrpura lhe escapar pelas narinas. E viu-se voando, esquivando da chuva desejosa e caindo em grandes correntes de ar. Viu-se levado pelo vento correndo luares e penetrando na noite. Viu-se em frente à janela do corredor e entrou, parando em frente a minha porta que estava sempre aberta bastava um toque seu. Entrou e me viu com a chuva em laços estranhos de prazer. Jogou-se na cadeira em frente e quis sentir-se leve quando sentiu seu pau quente e latejante e me olhando ele gozou. E da mesma forma que entrou ele saiu pela porta pela janela indo no vento penetrando a noite e parando embaixo do poste amarelo com o nariz escorrendo um púrpura vital. E não se sentia fraco, pelo contrário. Toda vez que passava a mão em seu corpo e sem querer encontrava uma ereção permanente, ele sentia-se rijo também. Com os dedos ele começou a brincar com o chão tirando grandes pedaços da rua com o toque do dedo. Em um grande buraco achou um cadáver de pássaro meio decomposto. Achou divertido o peso marionético que o corpo tinha e começou a jogá-lo pra cima. Caia pesado da mesma forma como subia e aquilo era extremamente engraçado e divertido. O cadáver caia em seu rosto quando a chuva caia em seu olho e o obrigava a fechá-lo impedindo de ver onde e quando o cadáver ia cair em uma das vezes até caindo em cima de sua boca o que ele só achava mais engraçado até que quando ele jogou o corpo novamente, aquele pedaço de carne e alguns ossos começou a se debater no ar e a soltar guinchos estranhos que assustaram o garoto que saiu correndo. Correu. Correu e correu mais. Ele correu até chegar em frente ao clube mas quando passava pelo estacionamento só sentiu o carro em cima de suas costelas. Ouviu por minutos alguém gritar. Era a voz de um homem que gritava com a voz de outro homem. As duas vozes ficaram ali batalhando em seus ouvidos enquanto tudo que via era o amortecedor do pneu esquerdo da frente do carro. Sentiu o cheiro da fumaça que saia do carro e quando finalmente abriu os olhos ele estava sozinho no estacionamento. Entrou no clube e mal deu quatro paços foi agarrado e beijado. A boca era quente e tinha gosto de álcool. Achou bom. Foi quando pensou que tanta coisa acontecia com os olhos fechados. Sentiu a mão descer em sua barriga e chegando até o meio de suas pernas sentindo-o duro. O homem segurou sua mão e foi até o bar. Ele o abraçou pelas costas enquanto o homem comprava mais uma bebida. Foi quando decidiu que deviam sair dali. O garoto o levou até um carro que não sabia como mas tinha a chave. O abraçou encostado no carro e sentiu-o duro também. Entraram no carro e quando acelerou o carro pulou em cima de um garoto que passava pelo estacionamento. Quando olhou para o lado, o cara ria vergonhosamente e tinha os olhos fechados se retorcendo no banco do passageiro. Começou a gritar para tentar chamar sua atenção. Saíram do carro e viram que o garoto atropelado estava desmaiado. Deixou o outro cara lá e saiu no carro. Me deixando lá sozinho com o garoto do estacionamento.

Novo(a) Documento de texto (9)

2010-07-02T23:25:00.003-03:00

os átomos depressivos em mim
vibram em ritmo distinto
do universo que ecoa a anacronia
que me absorve

e meu fígado imerso
em um copo de pó de cometa
se retorce
ao ver do outro lado
saturno
o amado
sendo cercado por tantas luas

overdose 1

2010-06-29T16:08:00.000-03:00

1. o corvo branco

trazia nas asas o vento do mundo
colecionando memórias do tempo

seu canto forte
era doce e amor
que por séculos
foi invisível

achado no quintal
foi comercializado
por aqueles a quem mais conseguiu encantar
amor do canto
adoração

que parou no laboratório
quando tentaram entender a beleza
da força
a doçura

engoliu câmeras em capsulas
que mostraram nada à mais
à força
perdeu penas
emudeceu
pássaro sem voz é nada

e amor cadê?
se perdeu nas imagens

antes exaltado
hoje
enquanto há esperanças
é cobrado para criar amor

equanto espera quem entenda
ouça
se apaixone
e ame por toda
a vida
seu
silêncio

2. sem nome (1)

eu engoli o futuro
e em dor
ele tomou a forma do meu corpo

o dia de amanhã
está na sujeira de minhas unhas
que encontra o hoje
no vão dos meus dentes

o ontem alojado a eras
no sistema excretor
nasce e morre
todo dia

aos poucos os dias vão
sendo contaminados pelos micróbios do por vir
e o que estava aqui, mas vindo de fora
foi se tornando futuro também
num processo viral
de moléstia anti-biológica

3. sem nome (2)

meu pensamento sabe só
falar errado
não tem
conhecimento
de gramática
vem e fala
rápido
engole
vírgula
e cospe o
necessário
a língua
da vida
aquela que
falo, não
a da minha escrita

4. cuspir

é pra cuspir
eu cuspo

existe em mim
um pedaço grande demais
que não sou eu
maior que eu

mordo aos pucos
corto com os dentes
cuspo pedaços grandes

e nem assim sai tudo

é pra cuspir
eu desisto

não sai de mim

tão grande
e tão sintético
cabe num pronome pessoal
e não em mim
tão patético

é pra cuspir
eu engulo

fico com tudo
mesmo não sendo parte de mim

5. pentagrama

vestido de ar
tomei o caminho de volta pra casa
pisando de pés descanços em uma estrada
com grama sintética de vidro
coágulos de sangue antigo que formam uma massa
estranha
difícil de lavar
e que minha pele está impregnada

tão distante de casa
no meio dos jardins da noite
que calada com o olhar no horizonte
me decompõe no silêncio
e me fere o coração
cada passo sem palavras
me aproxima da solidão

tão distante de casa
em meio à árvores que correm
em sentido contrário ao pássaro de lata azul
que voa no chão
com as asas quebradas

tão distante de casa
e com um sentimento sem nome
num caminho de vidro
com o futuro chorando de fome
abraçado ao passado
também chorando
começam a engolir os próprios braços

em casa
e uma luneta
olho pra frente
mas só vejo uma página
e branco...

vegetando invisível
buscando proteção na linha de frente
d'um exército em guerra
num céu lilás

volto pra casa
com um buraco no peito
sem mais sentir dor
e com as mãos cheias
de uma joia falsa
que chamam de paz

2010-06-27T21:59:00.001-03:00

é triste ficar vendo ela agonizar
sem ar

se retorcendo no chão
com os dedos roxos
e os olhos já meio brancos

perdendo a força dos movimentos
e cortando o ar apenas com gritos
vindos de onde não se sabe

já que nunca teve boca

é triste vê-la tremendo
sentindo a morte entrar pelos poros

ficando com frio
o corpo dando espasmos de energia
numa tentativa última
de vida

é triste vê-la
e sentir tudo
é triste ver que sou atado a ela
por uma ligação mais forte
que a umbilical
é triste ver
que ela só sente isso
pois o corpo a qual pertence
é intocável
é fechado

é triste saber que sou parte dela
mas não sei como salvar uma alma

natureza morta

2010-06-25T19:07:00.000-03:00

clareira das lágrimas
campina das dores
selva de dissabores
cascata preta de razão

se sol há
há também colinas
há também lagos
reflexos
se há uma lua

se é criança
é também tempo
correndo na relva cinza
se é

se escreve amor
escreve também palavras
antes da cascata de lágrimas
depois do negro dissabor

incendiário

2010-06-19T11:57:00.001-03:00

existe um
horizonte

onde a lua
põe fogo no mar

fabricando nuvens
levando peixes
voadores

cortando a negra neblina
que é véu
da noite

e quando chove
a nuvem
derrama gotas vermelhas
como lágrimas de sangue

que se amotoam
no chão
em braços
pernas
amores de jornal

o mar

2010-06-13T22:58:00.000-03:00

a beleza do mar
é vício

meus olhos traçam camadas de concreto
em cima do mar

a lua pousando no mar
é vício

por vício
eu me perco no mar
aos poucos
afogando meu corpo
devagar

submergindo as ideias
o coração salgando
os olhos fechados

a onda me leva
dissolvendo

misturado ao mar
me torno todo meu vício
de ser eternamente o mar

mão no bolso

2010-06-12T09:52:00.000-03:00

eu gosto de pessoas
porque elas me dão motivos para odiá-las

viver na hipocrisia do perfeito
é fechar o olho

eu gosto de pessoas
porque elas me frustam as expectativas

viver na mesma linha
é fechar o olho

eu gosto de pessoas
porque elas invalidam meus sonhos

o que seria de uma nuvem
se não tivesse a cada dia novo
um novo sonho?

é fechar o olho

Triste Demais

2010-05-30T14:09:00.000-03:00

Se o perigo é alto
Não dá pra se ter lazer
E quando preso no carro
Me resumo a sentir a vida
Triste demais pra televisão

Me resumo a sentir a vida
Triste demais pra televisão

Eu ando sonhando com o tempo,
Mas nunca vou poder saber
Se o sonho é só um momento
Me resumo a sentir a vida
Triste demais pra televisão

Me resumo a sentir a vida
Triste demais pra televisão
______________________________________________________

Artista: Mombojó
Albúm: Amigo do Tempo (que será lançado dia 07 de Junho deste ano)

Adão

2010-05-22T10:59:00.003-03:00

Pra sempre isso tudo será vazio. Além do lugar onde deveria ser a cozinha, agora existe o lugar onde deveria estar a televisão. Pra sempre. Vácuo sempre. Meu corpo está cansado com fado de meses nas costas. Das paredes da casa escorre um sumo púrpura, meio ectoplasmico, meio vivo. Eu como sempre tomo banho e enrolado na toalha pego uma cerveja e olho vazios pela casa inteira, lugares onde deveria

Me sento na varanda pra ver o céu, mas as nuvens laranjas não me permitem ver o azul transmutado em preto temporário. Uma nesga de estrela escapa das grades de algodão e ilumina meu peito, sentado na varanda. Meu cabelo balança com o vento e eu lembro de sombras grandes demais para que eu ficasse sentado ali a algum tempo atrás. Meus olhos doem, sinto que estou ficando cego, antes fosse o tato que estivesse perdendo, pois ver já não vejo mesmo, só sinto. E não quero. A rua deveria ser deserta, se não houvesse um menino, pequeno, cabelo escorrido, caído no rosto, brincando com um pássaro morto. Ele joga o pássaro pro alto e ri da maneira como o cadáver desce do céu um pouco pesado. Pensei em absurdo, mas não seria. Absurdo talvez fosse pedir para alguém tão novo deixar de rir, e ver um corpo inútil se transformar em ossos inúteis. Agora, pelo menos, o cadáver é riso de alguém. E o mais importante, o riso de alguém que precisa rir. O riso de alguém que come lixo, de alguém que vai dormir na chuva por não ter um papelão para cobrir a cabeça durante as noites, de alguém que não lê, mas se enrola nas notícias para não sentir frio durante a noite.

O vento frio sobe a varanda de minha casa e entra por baixo da toalha que cobre meu corpo e aquele toque fino, gelado, me excita. Minha cabeça cai para trás, encostada na cadeira, enquanto meu corpo todo começa a congelar em um processo lento de composição musical, de ritmo. Outra vez eu sinto o cheiro, outra vez eu vejo o púrpura, outra vez eu sinto a presença de quem não sei quem é. Meu corpo começa a tremer confundindo frio e prazer. Eu sinto um peso em meus quadris, algo que me puxa e me solta. Puxa e me solta. Puxa e me solta. Algo que me prende à cadeira. O vento vem de leve e desata o nó que segura a toalha deixando meu corpo exposto. A chuva atrevida cai, me molha, escorre pelas valas de meu corpo, esbarra, desvia, e procura tudo mais. Procura tudo. Puxa e me solta. Puxa e me solta. A cor e o cheiro se misturam e sinto tudo em cima do meu peito, descendo, passando pela barriga e pulando até os joelhos depois sentando no chão. O frio me fazendo tremer e o toque rítmico da chuva em minha superfície me faz sentir maior, mais cheio e amplo, me sinto como o mar. Presente, imenso e azul. Me contraiu rispidamente a cada toque da chuva e a cada pressão que aquela presença me faz. Sou todo mármore. Pedra pura. Tremendo. A porta abre e eu escuto passos de olhos vazios. O vácuo completo passa pela casa em formato de homem. Sinto o cheiro. Vejo a cor, mas a presença desaparece devagar e eu me encanto com o vácuo, o vazio, enquanto a chuva aproveita minha superfície e eu todo sou pedra. Aquele rosto que aparece na porta não me é familiar, mas eu sinto o vazio e esse eu reconheço, não lembro, só reconheço. Ele me olha sempre nada e me vê pedra. Joga o corpo na cadeira em frente. A chuva para. E sinto. Enchendo. Ele está enchendo. E se contendo. Tudo pedra agora. Ele está cheio e quer se derramar aqui... Ele olha a chuva atrevida esbarrar em impedimentos do meu corpo, procurando zona erógenas enquanto ele desce a mão pelo peito, escorrega pela barriga marcada, e desliza por dentro da cueca até se encontrar ali também pedra. Meus olhos não conseguem mais se abrir, já que o peso da chuva em mim não me permite ter um segundo que não seja de prazer, mas eu o escuto, não vejo, agora que quero ver, o pulso da respiração dele entontece o ar a minha volta e eu o imagino e vejo um fantasma, sem rosto, sem corpo, só uma pedra em uma mão invisível. Forço meus olhos, quero abri-los, mas a chuva ainda em cima de mim, me leva devagar, e eu gosto, até o gozo, lugar onde ele chega bem antes. Enquanto meu corpo treme de frio misturando prazer ao gelo da chuva, eu sinto o ar se movimentar bruscamente contrapondo o calor do peito dele ao frio da chuva que molha meu corpo. Eu sinto o calor do garoto se levantar, meio cambaleante, e vir até mim, esfriando, cada vez mais frio, até que some quando finalmente sinto o toque final da chuva, o toque frio, descer como uma boca em meu corpo, procurando onde sou pedra. E eu explodo.

Depois de alguns minutos em um estágio de delírio completo, alguns minutos em um estado de satisfação, eu finalmente consigo abrir os olhos quando novamente não consigo ver nada. Eu caminho pela casa que novamente se torna pequena, onde a presença que estava sumindo se torna cada vez mais o lugar inteiro e eu novamente não posso mais ficar ali, me sinto pequeno, satisfeito, mas pequeno. Não penso, abro a porta, deito no corredor, virado para dentro de minha casa e vejo novamente o púrpura ser tudo ali, onde deveria ser tudo eu...

o quarto mal amado

2010-05-08T21:06:00.000-03:00

o amor que comeu meu nome, minha identidade, meu retrato, foi devorado
sem piedade pelo comercial de cigarro na pausa do reality que comeu
meus pés que sobreviveram ao amor

e diluído em refrigerante, meu pensamento

na cozinha
onde comia comida
hoje como nomes
classificações científicas

carboidratos
proteína

melanina

eu como protetor solar
pra poder chegar até a calçada

na esquina
o ônibus me diz onde todos vão
mesmo que não saiba quem são

e até me diz
que fujo todo dia do meu lar
pra poder ser digno de tê-lo

pago uma casa
onde as vezes nem consigo deitar na cama dentro dela
que também tive que pagar

e quando
no começo do outro dia
eu chego em casa
me jogo em veias de zinco
me ligando ao mundo
pra entrar na conta
que controla minha vida

e como pra escapar
acesso meu amor virtual
que come meu Estado e minha cidade

a conexão comeu minha paz e minha guerra.
Meu dia e minha noite. Meu inverno e meu verão.
Comeu meu silêncio, minha dor de cabeça, meu medo da morte.

rock

2010-05-04T11:00:00.001-03:00

sua voz solo de guitarra
falando baixo no meu ouvido
como meu tênis all star
combina com meus olhos verdes
e meu jeans apertado
mostra partes de mim

e que a cada gole de álcool eu me pareço mais
com minha camisa velha
e meu cabelo despenteado

- Esse seu ar desleixado!

e eu só admiro
os braços fortes
a baixa estatura
e como o desejo
não se consegue esconder

e que a cada gole de álcool eu sinto mais
sua mão dentro de minha cueca

- Ali, no canto escuro!

você só enche meu copo
até a borda
e faz questão
de derramar olhares
e mãos
por todo meu corpo

me leva no olhar
até a cama

e a voz toda gemidos
no copo de vodka
finge descuidar
derramando no meu corpo
pra saciar o desejo da língua louca

enchendo de vontade
e mergulhando
afogando no álcool
toda a luxúria pertencente aos homens